“I carri armati tedeschi riuscirono  a passare lo sbarramento di via Foria, scesero a piazza Dante e si avviarono per via Roma. Là sono stati fermati. Giuseppe Capano, di anni 15, si è infilato sotto i cingoli di un carro armato, ha disinnescato una bomba a mano ed è riuscito da dietro prima dell’esplosione. Assunta Amitrano, di anni 47, dal quarto piano ha tirato una lastra di marmo presa da un comò e ha scassato la mitragliatrice del carro armato. Luigi Mottola, 51 anni, operaio delle fogne, ha fatto saltare una bombola di gas sotto la pancia di un carro armato. Uno studente di conservatorio, Ruggero Semeraro, di anni 17, aprì il balcone e prese a suonare al pianoforte La Marsigliese, quella musica che ti fa venire ancora più coraggio. Il prete Antonio La Spina, anni 67, sulla barricata davanti al banco di Napoli gridava il salmo 94, quello delle vendette. Il barbiere Santo Scapece, anni 37, tirò un catino di schiuma di sapone sul finestrino di guida di un carro armato, che andò a sbattere contro la saracinesca di un fioraio. La mira dei nostri cittadini era diventata infallibile nel giro di tre giorni. Le bottiglie incendiarie facevano il guasto ai carri armati, li accecavano di fiamme. Ero diventato esperto nel farle, ci mettevo dentro qualche scaglia di sapone per fare attaccare meglio il fuoco. Il diesel ce lo avevano dato i pescatori della Mergellina, che non potevano uscire per mare a causa del blocco del golfo e delle mine.
Sei persone in mezzo a una folla pronta inventavano la mossa giusta per inguaiare un reparto corazzato del più potente esercitoche da solo aveva conquistato mezza Europa. Non era la prima volta che sei persone riuscivano nell’impresa. Già nel 1799 le armate francesi, le più forti del tempo, erano state fermate all’ingresso della città da un’insurrezione di popolo, dopo che si era sciolto l’esercito borbonico. Sei persone dotate di nome, cognome, età, mestiere, fermavano la riconquista tedesca della città. Sei persone tirate a sorte dalla necessità risolvono la situazione mentre intorno gli altri fanno tante mosse generose ma imprecise. Quando spuntano sei persone, tutte in una volta, allora si vince.”

“E dove sta quel popolo, adesso? [...]“

Erri De Luca, “Il giorno prima della felicità”

Questa era la liberazione di Napoli. Il 25 aprile furono liberate Milano e Torino.
In quelle occasioni fu mostrato un coraggio senza euguali. Ma serve davvero un invasore armato, perché sia necessaria una liberazione? Serve davvero una dittatura palese, per suscitare il desiderio di alzare di nuovo la testa al cielo?

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Oggi vi propongo» un suo fulminante componimento sull’immaginazione – Imagine. Credo che possa essere rappresentativo di tutto il suo stile, di tutto il suo pensiero e in generale dell’intero potenziale del canale artistico della fantascienza. Quando lo lessi la prima volta, mi cadde il libro di mano.

Immagina.
Immagina fantasmi, dèi e diavoli.
Immagina inferni e paradisi, città galleggianti nel cielo o sprofondate nel mare.
Unicorni e centauri. Fattucchiere, stregoni, genii e banshee.
Angeli e arpie. Malìe e incantesimi. Spiriti Elementali, folletti, demoni.
Facili da immaginare, tutte queste cose: l’uomo le ha immaginate per migliaia di anni.

Immagina astronavi, e il futuro.
Facili da immaginare: il futuro sta già arrivando, e con sé porterà le astronavi.

Non c’è niente che sia difficile immaginare, allora?

Certo che c’è.

Immagina una quantità di materia e te stesso dentro di quella, te stesso cosciente, pensante e che perciò sai di esistere, capace di muovere quella materia dentro la quale sei, di farla dormire o stare sveglia, fare l’amore o camminare in collina.
Immagina un universo – infinito o no, figurartelo come preferisci  – con miliardi di miliardi di miliardi di soli.
Immagina un grumo di fango che vortica pazzamente intorno a uno di questi soli.
Immagina te stesso in piedi su quel grumo di fango, mentre vortichi con lui, turbinando attraverso il tempo e lo spazio in una direzione ignota.

Immagina!

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Il titolo è estremamente evocativo: Ekstasis. Sottotitolo: nel tempio dei sogni. WOW. E non si fa in tempo ad aprire il libro che ci accoglie una spiegazione sempre evocativa, anche se molto superficiale, su che cosa significhi “Ekstasis“. Che carina. Poi, dopo due panegirici assolutamente insulsi fatti da Mario Conti e Antonio Lucchi – come fa notare Jorge Luis Borges, le prefazioni hanno il difetto strutturale di parlare di qualcosa che il lettore ancora non conosce, fornendo già giudizi e proponendo punti di vista che ne travieranno la valutazione – iniziano ad avvicendarsi i componimenti dell’autrice.

Credetemi, uno ci prova ad apprezzare certe cose, ma non è assolutamente possibile. Il fatto è che questa raccolta potrebbe essere lo stendardo di ciò che la poesia non dovrebbe mai essere, cioè un’informe accozzaglia di sinestesie inflazionate e fuochi d’artificio e bengala semantici lanciati nell’oscurità, espressione di sentimenti affatto interessanti osservati in maniera infantile, parziale e trita come con un sorriso da valletta che pensa di aver detto qualcosa di vagamente intelligente, di sofferenze che nel modo in cui sono trasmesse – anche se sei presente anima e corpo – ti bruciano quanto calore di fiamma lontana, agghiaccianti inversioni di aggettivi e sostantivi, il tutto coronato da un bombardamento a tappeto stile cluster-bomb di puntini di sospensione su cui più di una volta ho avuto l’impressione di dover scrivere qualcosa io, in quanto non lasciano in sospeso, ma tacciono qualcosa che dovrebbe invece assolutamente essere detto. Sic.

Giusto epilogo per la serie “Tutti i salmi finiscono in gloria“, nelle notizie biografiche l’autrice vanta il consenso di grandi scrittori (che buffo, però, uno ha il suo stesso cognome) e numerosi inviti da parte della Telvisione Italiana (WOW), durante i quali ha ricevuto critiche molto favorevoli anche grazie alla sua collezione di bambole antiche (WOW).

Eh… Troppo spesso si cerca di fare arte per ostentarla. Il risultato evidentemente sarà di rado arte e comunque mai arte di valore. Il fatto è che l’arte non può solo essere l’ispirazione del momento, la semplice evocazione di un sentimento vago – che quando uno stregone invoca uno spirito deve anche essere in grado di controllarlo. Non si può nascondere la propria pigrizia o incapacità nell’affinare la tecnica dietro improbabili rifiuti della forma in poesia, squallidi strascichi di Dadaismo, Espressionismo, Futurismo, Beat generation ed Ermetismo – movimenti che trovano la loro ragion d’essere solo nel momento in cui sono nati, assolutamente inadatti alla realtà attuale e che spesso, chi goffamente crede di fare poesia senza usare metro né musica, cita senza conoscere. Non è tempo per nuovi Trakl, né Kerouac, né Majakovskij. Non è tempo che risorgano Neruda a illudere le persone di certi grandi amori che poi altro non sono che miti occidentali di possesso. Questa deve essere l’era della consapevolezza, e l’arte, come sempre ha fatto, deve evolversi di conseguenza: inutile restare appesi a utopie o ideologie appassite.

In conclusione, questa “Ekstasis, nel tempio dei sogni“, è una raccolta che di certo ha un suo valore per l’autrice, ma che da un punto di vista artistico è totalmente irrilevante – il che la dice lunga sulla capacità di giudizio delle giurie dei concorsi.

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Il numero di copie vendute della saga ha sfondato ampiamente il tetto delle cento milioni. I sette libri che la compongono sono stati tradotti in decine e decine di lingue. E’ il fenomeno letterario più esplosivo della storia.

Figuriamoci, è perfino riuscito a far scoprire il piacere redentore di leggere a una bella fetta della sorgente generazione di bimbiminkia pur senza essere un intrattenimento stupido come i libri di Moccia. Certo, è spesso infantile fino all’imbarazzante – specie nel solito campo amoroso – ma riesce a dare concretamente dei modelli affascinanti di integrità morale ed interpersonale che non solo suggeriscono una condotta, ma ti ci trascinano verso – il tutto alleggerito da una narrazione fluente e delicata.

E’ stato un fenomeno sociale di proporzioni globali. Prima dell’uscita di ogni volume, davanti alle librerie di tutto il mondo, c’erano file interminabili di persone di tutte le età travestite da maghi e streghe, pronte a scattare ferinamente sulle pile di copie, come fossero state acqua nel deserto. Diavolo, immaginate. Cinquanta, cento milioni di persone che bevono come ipnotizzate ciò che scrivi, totalmente indifese, pronte a recepire e fare proprio appieno ogni tuo messaggio, perfino il capriccio etico più improbabile.

Un potente stregone dei giorni nostri

Ora, c’è un momento in particolare nella saga che era il più atteso. L’attimo in cui davvero ciascun lettore che l’avesse seguita sarebbe stato irrimediabilmente succube delle Rowling. Ovviamente mi riferisco al duello finale Harry Potter VS Voldemort. Ah, informazione dell’ultimo momento: sto per spoilerare. Se siete interessati a non avere anticipazioni di nessun tipo circa la storia di Harry Potter, tornate a navigare sui siti porno (ma anche lì state attenti: una volta un porno mi fece un tragico spoiler sul Conte di Montecristo di Dumas padre). A chi se ne fottesse degli spoiler e non conoscesse la storia del maghetto Potter, basti sapere che Voldemort è il cattivo. E che è davvero, davvero, davvero cattivo. Buh!

Io già mi immaginavo come sarebbe stato il duello, perché già intuivo la colossale occasione che l’autrice avrebbe avuto in quel momento. “Non se la può far sfuggire”, mi dicevo. E già vedevo Voldemort, ormai solo, votato alla sconfitta ma mai piegato lanciarsi in un ultimo, potente monologo in cui spiegasse il perché del tanto male che aveva fatto. Un monologo che riabilitasse e giustificasse una figura che fino a quel momento era stata un piatto simulacro di un male così puro da non esistere, un monologo capace di restituire al personaggio di Voldemort quella umanità di cui aveva sempre avuto bisogno, e contestualizzando nello stato di inerme ricettività del lettore un monologo simile, il risultato sarebbe stato quello di potere, in un singolo lampo intuitivo-sentimentale, dare al pubblico una nuova luce – che si staccasse dall’ottica classica – sotto cui guardare il male e il malvagio. In poche parole, la Rowling ha avuto la possibilità di mettere in scacco il giudizio che la nostra cultura da sempre fa calare con nonchalance sulla testa del “cattivo”.

Ma non è successo. A un monologo, o a un dialogo che giustificasse il male che ha fatto Voldemort, che ne delineasse le cause, che in qualche modo lo salvasse, l’autrice ha preferito la via più semplice. Nessuna parola rilevante prima o durante o dopo il duello (anche un Voldemort che, ferito a morte, racconta la propria umanità sarebbe stato notevole, caspita). Niente. Parte il duello che nemmeno te ne accorgi. E il titanico antagonista che ti ha fatto penare per sette libri e migliaia di pagine, muore per una propria magia che gli rimbalza contro – così nessuno si sporca le mani. Politico, lineare.

In questo modo, l’occasione più unica che rara di trasmettere un nuovo modo di vedere il male – più sano, più umano ed eticamente superiore – contemporaneamente a decine e decine di milioni di lettori è andata a farsi benedire dalle puttane a ramengo. Brava Rowling. Davvero, complimenti. Stavi andando alla grande, ma accontentare la critica del Graaande Centro era troppo importante, vero? E un milardo e passa di euro possono dare una soddisfazione pari, se non superiore, a quella di aver gettato il seme di un futuro migliore in cento milioni di cuori.

Inutile negare che però questa saga sia splendida. Comunque, a mio parere, nel racconto è la consapevolezza strisciante di questo fallimento etico che rende l’ultimo breve capitolo dell’ultimo volume tanto grigio (“Diciannove anni dopo” in cui vediamo, manco a dirlo, i protagonisti della saga diciannove anni dopo la sconfitta di Tu-Sai-Chi). Perché se non si impara a comprendere il perché del male, non si può capire come prevenirlo – e il Male, inevitabilmente, tornerà. A poco vale concludere l’eftalogia con un rassicurante “Andava tutto bene”.

Mmm. Alla fine Harry ha tre figli. Buon per lui. Vuol dire che nonostante tutto, in quei diciannove anni di nulla, almeno tre volte ha scopato…

Grazie per l’attenzione.

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