Passato alla storia come un artista di supremo calibro, adorato ai limiti dell’idolatria, citato all’inverosimile, non si può dire che non abbia un ascendente sul pubblico. Ma ma ma…

E’ un figlio (bastardo) dell’aborto ideale che si continua a chiamare beat generation, crosta di sudicio che ignora ogni grazia d’azione e di pensiero – nell’ottica attuale, ovviamente: tutto è necessario e giustificato, nel proprio contesto. Ma nel 2010 quella della beat generation è un’ideologia che sa di naftalina.
Si vorrebbero affondare le radici di Morrison nella cultura decadente dei Poeti Maledetti. Dopotutto sia loro che lui si strafacevano di tutto quello che avevano a disposizione – ma Rimbaud scriveva “Elle est retrouvée./ Quoi? – L’Eternité./ C’est la mer allée/ avec le soleil.“, Morrison scriveva “I’m the Lizard king/ I can do anything“. E la differenza – colpo di scena – c’è.
Si vorrebbero affondare le sue radici in un misticismo new age, farne un vate che spalanca le porte della percezione, tralasciando totalmente la fondamentale parte del lavoro su se stessi che è necessaria per spalancare quelle porte. I Poeti Maledetti si autodistruggevano con scienza, fottendosene altamente di luci in fondo al tunnel. Lui no.

E poi, e poi, e poi. L’abisso. Il fondo del fondo. La botola in culo al pozzo del peggio. Gli aforismi di Jim Morrison.
Citati con entusiasmo tonto, sono privi di qualsiasi rilevanza concettuale ed estetica, propri di una mente ottusa e rovinata che trova nell’esasperazione dello stupore stupido e nel ribaltamento cancrizzato delle frasi l’unico mezzo d’espressione percorribile. Se bazzicate luoghi virtuali in cui le persone possono fare citazioni – che siano forum, social network o che so io – potrete averlo già notato. Tipo…

“Se una mattina ti svegli e non vedi il sole o sei morto o sei il sole.”

Una posizione meteorologica forte. Ma se fossero solo nuvole?

“Quando imparerai a fregartene della gente allora sarai grande.”

Amen, fratello! Diglielo! Così, senza peli sulla lingua!

“Non piangere per chi non merita il tuo sorriso.”

Per sapere chi merita il tuo sorriso compila l’ISEE e poi piangigli addosso.

“Se tu fossi una lacrima non ti piangerei per paura di perderti.”

E allo stesso modo, se tu fossi urina non andrei al bagno per paura di perderti.

“Non sarò mai nessuno, ma nessuno sarà mai come me.“

Ma la mia è una evidente finta. Io non odio Jim Morrison. Non posso odiarlo.

Odio un Jim Morrison. Il Jim Morrison nato dalla deformazione di un artista altrimenti autentico, che lo strappa alla propria particolare dimensione e al proprio naturale calibro imponendo alla sua figura una universalità e una grandezza che non può sostenere.

Un lago può essere uno splendido lago, ma sarà sempre un pessimo oceano.

Così può essere un artista, che nel proprio speciale contesto raggiunge vette di bellezza micidiali, infinitamente apprezzabile. Ma se si pretende da questo artista di assurgere a profeta universale di saggezza e amore, be’… farà una figura di cacca. Come ogni artista trapiantato dalla propria radice, da cui è nato e cresciuto. Sradicato, Jim Morrison può essere uno stupidello caruccio dalla splendida voce e dall’imponente carisma sessuale che era “contro” e si strafaceva per evasione: gran personaggio, e non più di questo. Ma non è tutto!

Neruda, ad esempio: odio anche lui. Ma non in sé. Lo odio come artista deformato, che si trascina biascicando con la bocca offesa da ictus di sentimentini coagulati parole d’amore sempre più dette e sempre meno capite, capitanate da un “Lentamente muore” bolso, sciocco e soprattutto non suo» . Io non odio il Pablo Neruda delle spiagge, dei ciliegi, delle donne. Anzi. Ma odio quello da blog adolescenziale, da FaceBook, da idioti che dell’amore non capiscono altro se non l’intontimento e l’ossessione singolare – e fanno di lui una comoda autorità d’appoggio.

Evitiamo agli artisti di diventare altro rispetto a quello che sono, sopravvalutandoli e sovraccaricandoli o sminuendoli e svilendoli, insomma snaturandoli a rialzo o a ribasso.
Poverelli, che vi hanno fatto di male, in fondo?!

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La cosa che mi ha molto incuriosito è la stupidità interpretativa della gente.

Infatti, la maggior parte delle persone – perlopiù adolescenti o persone col cervello di adolescenti – si spiega questa frase pensando (si imposti la voce in tonalità acuta e svenevole) “Io sono un regalo preziosissimo da fare soltanto a quei pochi eletti (meglio se uno solo) che io sceglierò, e a cui con totale fiducia permetterò perfino di farmi sentire inferiore, anche se per amore non lo faranno mai; gli altri non ne hanno il diritto“. Sulla scia di “Nessuno merita le tue lacrime, e chi davvero le merita non ti farà mai piangere“, del peggior Màrquez (appartenete alla scuola dei poeti scadenti dell’America Latina insieme all’iperglicemico Neruda, il cui abuso sta falciando all’altezza del ginocchio – per poi abbandonare agonizzante sul campo – la capacità di interpretare i sentimenti delle ultime generazioni).

In realtà la Roosvelt aveva due palle di bronzo grandi come pompelmi.
La frase non è del tipo da sventolare come un fazzoletto affacciandosi alla finestra per vedere l’amato, tutt’altro. E’ un vero schiaffo in faccia a tutti. Infatti il suo reale significato è: “Se qualcuno ti fa sentire inferiore, è perché tu glielo hai permesso“.
Cioè, la malainterpretazione ha trasformato una secchiata d’acqua gelata in pastoso miele colombiano. Ha mutato un invito alla veglia attenta in un ulteriore indirizzo verso l’annullamento di sé (in qualcun altro).
La stupidità in sé non è pericolosa – anzi, la trovo molto divertente. E’ quando travolge ciò che è sano che diventa intollerabile. Quando il sonno della ragione genera mostri. Quando ci si appiglia a delle frasi snaturate per giustificare l’ingiustificabile.

Questo ragazzo sta saggiamente rivedendo le proprie interpretazioni di alcune frasi celebri.

Eleanor Roosvelt disse anche: “Il futuro appartiene a coloro che credono nella bellezza dei loro sogni“.
Quanto sarebbe bello un mondo in cui frasi belle non venissero puntualmente traviate…

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