Eppure al mondo si festeggia ancora con felicità beota il Columbus Day.

Il povero Colombo non capì una mazza della sua scoperta. Furono altri Europei a capire per lui. Così alcuni manipoli di reietti, violenti, teste calde e fanatici religiosi  certo non benvoluti nelle loro patrie si lanciarono correndo come forsennati verso la nuova frontiera. Costoro possono essere chiamati Padri Fondatori, essere salpati con la May Flower o portare nomi spagnoli come Hernàn e Francisco e aver viaggiato su caravelle portoghesi o galeoni spagnoli, ma tale resta la loro identità. Possono aver creato faticosamente il futuro di Stati potenti o possono aver passato la loro vita oziosamente come opulenti governatori autodichiarati di paradisi ai limiti del mondo. Tale resta la loro identità.
Ma il vero problema è che le sconfinate terre d’America non erano disabitate. Si stima che ci vivessero oltre cento milioni di uomini.

Hernàn Cortès arrivò sulle coste messicane con un manipolo di cinquecento soldati. Venuti dal Grande Mare, coperti da brillanti armature di ferro e uniti centaurescamente ad animali mai visti prima, muniti poi di bastoni capaci di sparare fuoco e che parlavano uno strano idioma: agli indigeni parvero dèi.
Hernàn Cortès arrivò sulle coste messicane con un manipolo di cinquecento soldati. Si trovò davanti un impero che si estendeva dal Rio Grande allo Yucatan e rigurgitava quantità d’oro oniriche, difeso da uomini in gonnella armati di lancia: agli Spagnoli parve il Paese della Cuccagna.

In pochi anni, con l’archibugio in spalla, la spada nel fodero, la Bibbia in mano e la sifilide nei pantaloni quel manipolo di Spagnoli spazzò via il secolare Impero Azteco. E con esso, gettò per sempre nell’oblio una cultura antica e raffinata, che certo avrebbe potuto dare un enorme contributo alla costruzione moderna di una cultura universale.
Certo, era il sedicesimo secolo e le civiltà precolombiane facevano sacrifici umani squarciando il petto del sacrificato, strappandone il cuore e gettandolo nel fuoco sacro ancora pulsante, e quindi erano dei barbari. Anche se… be’, se non ricordo male, chiamandoli in altro nome, al tempo c’era un’istituzione europea che faceva roba simile, e si ingegnava a torturare un sacco di persone in nome di Dio. Però era diverso, da noi la questione finiva con un gran falò di piazza. E non è rilevante che la religione mesoamericana stesse attraversando un periodo di sincretismo che l’avrebbe portata ad un maturo monoteismo.
Anyway, la meraviglia di Tenochtitlàn, la capitale Azteca, costruita al centro di un maestoso lago, costellata di mastodontiche piramidi di pietra e collegata a terra da otto colossali ponti, fu abbattuta. Assediata, depredata, data alle fiamme. La popolazione, sterminata. E se qualche Spagnolo moriva, moriva affogato nel lago perché scivolava ma non voleva abbandonare il bottino d’oro che si portava appresso. Un poeta sconosciuto, azteco, compose questi versi durante le ultime fasi dell’assedio, prima che città fosse del tutto distrutta. Gli ultimi versi di una civiltà, versi di cui abbiamo la colpa.

Per le strade solo giacciono dardi spezzati,
I capelli sono sparsi.
Senza tetto sono le case,
arrossati i loro muri.

Vermi pullulano per strade e piazze
E le pareti sono macchiate di cervelli.
Rosse sono le acque, come se le avessero tinte,
e se le beviamo,
è come se bevessimo acqua al salnitro.

Percuotevamo i muri di fango nell’ansia
e ci restava in eredità una rete piena di buchi.
Negli scudi era la nostra difesa,
ma gli scudi non fermano la desolazione.

Abbiamo mangiato eritrina,
abbiamo masticato gramigna salnitrosa,
pezzi di fango secco, lucertole,
topi, terra fatta polvere, persino i vermi.

Piangete, amici miei,
sappiate che con questi fatti
abbiamo perso la nazione messicana.
L’acqua si è inacidita, è diventato acido il cibo!
Questo ha compiuto il Creatore della vita a Tlatelolco.

E gli Aztechi furono solo i primi. Poi fu la volta dei Maya, che avevano dischiuso i segreti dei cicli celesti mentre noi ci azzuffavamo ancora discutendo sul Calendario giuliano. Impero militarmente più debole, ma culturalmente superiore. Facile da buttare giù come un castello di sabbia. E poi, gli Incas. Cancellati dal furbo Pizarro, con soli duecento uomini al seguito ma pronto ad ogni vigliaccheria pur di ritrovarsi coperto d’oro. Successivamente, fu la volta dei Pellerossa del Nord.

Vi fermate mai a pensare a quante pitture, quante poesie, quante canzoni del passato sono andate perdute? Magari bellissime, e create da persone simili a te. Dispiace, nevvero? Certo, a sopravvivere nei secoli sono soltanto le opere davvero più meritevoli.
Ma pensate che gli uomini europei, con la loro mai sopita forma mentis colonialista, hanno cancellato civiltà intere, hanno impedito a me e a voi di godere dei gioielli più alti di culture millenarie, di apprendere da loro allo stesso modo in cui possiamo apprendere da quella indiana, o giapponese: ci hanno impedito di crescere. E tutto per l’oro, che doveva essere tutto per loro.

Quando avevo nove anni mia mamma mi portò a Venezia a visitare una mostra sui Maya a Palazzo Grassi. Rimasi affascinato da quelle statue verdi di giada, da quei mosaici di guerrieri vestiti di pelli di giaguaro, dai coltelli, dai paramenti sacri, da quegli utensili di ossidiana che non capivo nemmeno a che servissero, da quelle immagini che raffiguravano uomini come me, ma dalle espressioni indecifrabili e dalla testa allungata. Chiesi alla guida perché una civiltà così bella non esistesse più. Lei mi rispose “Hernàn Cortès sbarcò in Messico nel 1519. Quello fu l’inizio della colonizzazione delle Americhe, e a mano a mano, i vari imperi che esistevano…”.
Non mi disse che eravamo stati noi a distruggerla per sempre. E “colonizzazione”, specie alle orecchie di un bambino, non è una parola che ha il suono del ferro e del fuoco. Non ha il rumore di cento milioni di uomini uccisi senza mitraglie, carri armati, gas velenosi, campi di concentramento, esplosivi, bombe atomiche, ma cento milioni di uomini ammazzati a fil di spada, sfondati da archibugi obsoleti, contagiati da malattie. Facile uccidere con le grandi bombe. Per uccidere cento milioni di persone una per una ci vuole una grande arte, che solo gli Europei, finora, hanno avuto.
E non esiste ricorrenza o monumento al mondo che ricordi quest’ecatombe, questo immenso sacrificio immolato sull’altare dell’umana avidità. In compenso esiste l’idiota Columbus Day.

Si racconta che Huayana Capac, imperatore degli Incas e padre di Athaualpa, l’ultimo imperatore, ricevesse un indovino in lacrime che diceva di aver veduto un presagio.
Tre aloni attorno alla luna: l’esterno di fumo, il medio verde scuro e il più interno scarlatto come il sangue. “Mio signore, tua madre, la Luna, vuole farti sapere che il Creatore Viracocha minaccia la tua stirpe regale e il tuo popolo tutto. Il cerchio di sangue dice che non appena te ne sarai andato a riposare per sempre con tuo padre, il Sole, scoppierà una guerra cruenta, e molto sangue verrà versato. Il secondo cerchio, quello verde scuro, dice che la guerra distruggerà il tuo impero. Il terzo, di fumo, dice che tutto arderà…“.
E si racconta che proprio in quel momento, affannato, irrompesse nella sala un messaggero con notizie urgenti dai confini.

Post simili

• Arrivano i barbari
  Esistono molti tipi di invasioni barbariche. Di solito le immaginiamo stile invasione dell'Impero Romano: da una parte una civiltà raffinata...
• Legge-libera-caccia
  Il nostro beneamato Parlamento ha approvato la deregolamentazione della caccia. Da oggi esiste quindi una legge che prevede la sostituzione ...
• Il mio ultimo safari per l’estate
  Com'è che non riesci più a volare cacciare? Be'. Capodanno è passato, e a lunghe falcate si avvicina la primavera, tenendosi dietro per m...

Perché ne sto parlando adesso, mi chiedi?
Be’, lo Stato neozelandese ha dovuto pagare un indennizzo multimilionario ad alcune tribù Maori per aver sfruttato una loro danza sacra (la Haka, la celeberrima danza di guerra Maori – quella degli AllBlacks, per intendersi); queste tribù ne hanno inoltre ottenuto i diritti d’autore. Una volta tanto, mi verrebbe da dire, la Giustizia funziona. Ma adesso sforziamoci di procedere col nostro ragionamento in maniera lineare, senza divagare.
I Maori vivono nelle foreste e conducono una vita da primitivi. Noi comunichiamo coi satelliti, viaggiamo in aereo e portiamo abiti raffinati.

Ma chi è davvero il barbaro?
E’ barbaro chi parla una lingua diversa dalla nostra e caccia nella foresta indossando solo un gonnellino o è barbaro chi parla la nostra stessa lingua, deruba il Maori dei suoi ori e ne scimmiotta la danza sacra per una pubblicità della FIAT?
E’ barbaro chi indossa cappelli piumati e fa sacrifici agli dèi o è barbaro chi sbarca su un Nuovo Mondo e ne stermina le millenarie civiltà col fucile in spalla, la Bibbia in mano e la sifilide nei pantaloni mandando in patria pesanti galeoni stracarichi d’oro per saziare un’ingordigia senza fondo?
E’ barbaro chi ci invade coi gommoni perché ha nuovi Unni alle calcagna o per la speranza di un domani migliore o è barbaro chi, negli intervalli del Grande Fratello, propone di affondarli» , quei gommoni?

Barbari sportivi che scimmiottano la sacra danza di guerra di un'antica civiltà.

Anche la barbarie, come tutto, è relativa.
Non esiste una barbarie, un “esser barbari” in assoluto» – è un concetto che può esistere solo in relazione a due civiltà diverse, una sorta di moto osmotico di frontiera.  Nella storia, ad esempio, alla nostra cultura è capitato sia il ruolo del barbaro invasore sia quello dell’invaso – più spesso il primo, del secondo. Abbiamo premuto contro le nostre stesse frontiere dall’interno per espanderci senza che nemmeno ne avessimo bisogno, senza carestie né siccità che ci spingessero altrove per fame, come succede nel nord del Darfur, senza persecuzioni né invasioni che ci scalzassero via dalla nostra terra natìa, come è successo ai Curdi. Non abbiamo fatto irruzione in paesi stranieri con negli occhi il fuoco della speranza – di solito, nello sguardo avevamo la scintilla dell’avidità, che si rifletteva nell’oro delle stoviglie degli Aztechi, nel barbagliare dei diamanti nel buio delle miniere sudafricane, nei rubini e negli smeraldi incastonati nelle colonne dei templi dell’Indocina.

Come dice Costantino Kavafis» , i barbari possono essere una soluzione. Vero, ma solo nel caso in cui invadano con la propria giovinezza, con la chiarezza cristallina dei propri valori, terre vecchie abitate da vecchi che stanno affondando nel proprio stesso mefitico stile di vita. In quel caso, i barbari sono davvero una soluzione, un West Wind» che spazza e rigenera, sono barbari alati venuti per una loro speranza che ci dà speranza.

Citando sempre Kavafis, però, di questi barbari non ce ne sono più. Non ci sono più frontiere nuove da cui può soffiare questo West Wind, questo soffio verde di vita. Intanto la nostra civiltà diventa sempre più volgare e decadente, e in qualità di civiltà barbarica, una civiltà di barbari offuscati e senza ali, che continuano la loro invasione sistematica del mondo e che reputano ridicole le danze sacre dei selvaggi – espressione primigenia di bellezza e catarsi – pur avendo loro stessi credenze ridicole e incoerenti d’ogni tipo.

Couture: "I Romani della decadenza". Pivelli. Sono stato a feste più decadenti.

C’è a chi piace chiamare questa nostra civiltà “Impero Occidentale”. A me no. Ricorda tanto un impero antico troppo più glorioso di questo in cui viviamo; un impero in cui, già nella sua fase di gestazione, più di 2000 anni fa, un generale di nome Caio Giulio Cesare, intraprendendo la prima campagna militare in Gallia, ordinò tassativamente ai suoi uomini di non profanare in alcun modo i luoghi religiosi e le tradizioni dei popoli che avrebbero incontrato. Non per nulla, a Roma esisteva il Pantheon» .
E a chi volesse dire “Ma allora anche i Romani erano comunque barbari invasori ed espansionisti!” risponderei “Forse. Ma a differenza di noi, la civiltà romana non si espandeva solo ratione auctoritatis» , ma dilagava anche e soprattutto auctoritate rationis» “

Post simili

• Il Columbus Day – ovvero, festosa commemorazione dell’uccisione di cento milioni di persone
  Siamo abituati ai Giorni della Memoria, ai cippi e monumenti commemorativi, ai "Per non dimenticare", ai tragici racconti di gulag, lager, c...
• Legge-libera-caccia
  Il nostro beneamato Parlamento ha approvato la deregolamentazione della caccia. Da oggi esiste quindi una legge che prevede la sostituzione ...
• Il mio ultimo safari per l’estate
  Com'è che non riesci più a volare cacciare? Be'. Capodanno è passato, e a lunghe falcate si avvicina la primavera, tenendosi dietro per m...

Questa news mi è stata indirettamente indicata da un mio amico. Una persona di rara intelligenza, simpatia e sensibilità, un proto-scienziato d’assalto. Ora, questo mio amico, a livello sensuale, apprezza di più la bellezza maschile piuttosto che quella femminile. Nel linguaggio comune politically-correct si direbbe che appunto è gay, o omosessuale. Be’, questo mio amico non è più malato di chi ascolta con piacere la musica Rap. Cioè, a me la musica Rap fa veramente schifo, ma c’è chi si veste rappettaro, chi fa di questo genere una filosofia di vita, c’è perfino chi decide di farlo in prima persona. Ma qualcuno se la sentirebbe di dire mai seriamente che uno a cui piace il Rap è malato?

Meno male c’è Povia! Questo ragazzaccio che gioca a pallone la domenica dopo la messa sul sagrato della chiesa, con i preti che lo chiamano monello mentre gli fanno un benevolo occhiolino. Meno male c’è lui, che ci insegna con una canzone che attrazione sessuale ed estetica sono due cose totalmente diverse – la prima è una cosa molto meno epidermica, eh sì. Ci insegna che la non-eterosessualità è una semplice deviazione da correggere, un labbro leporino da sistemare con piglio paterno, un’eresia infantile da convertire con pazienza, un malazzo passeggero, un morbo stagionale. Che cuore d’oro, eh?

Povia se la ride.

Be’, vorrei farvi notare che un cuore d’oro è freddo e pesante. Chi tronfiamente si faccia interprete di una universalità di realtà diverse che lui ipso ha soltanto vagamente sfiorato – se poi davvero l’ha fatto – è un emerito cretino. (Ah, perché forse non lo sapete, ma Povia ha dichiarato in un’intervista, tempo fa, di essere stato gay per sette mesi – sic) Chi scambi una questione estetica come qualsiasi altra per un increscioso problema etico, è un emerito cretino. Chi voglia guarire, convertire, salvare qualcuno che ha soltanto una posizione diversa dalla sua, è un emerito colonialista. Cretino.

Di realtà ce n’è una, che di per sé è nessuna, in quanto acquista significato solo nel momento in cui è centomila. O meglio, sei miliardi e mezzo. Ogni realtà ha una sua verità. Imporre la verità della propria realtà è proprio delle persone che non hanno consapevolezza di sé, degli altri, e più in generale di questa condizione che è la vita. Perciò la questione circa l’omosessualità, nonostante sia largamente dibattuta, a livello ideologico sano semplicemente non sussiste. Le sole discussioni proficue sono quelle che mirano a creare un metodo di dialogo per cercare di unificare rendendo potenzialmente trasparenti e comprensibili per tutti – e quindi universalmente affrontabili e confrontabili – tutte le più variegate posizioni personali che questo splendido mondo ci mette davanti, senza giusto né sbagliato.

La tendenza sessuale è il frutto di un percorso più o meno complesso e lineare, di per sé imprevedibile. A chiunque abbia delle naturalissime incertezze sulla propria sessualità, io consiglio di parlarne con amici sensibili dagli ampi orizzonti, o con persone che ci sono già passate. Come per ogni sentimento ed altra incertezza, è assolutamente necessario non lasciarsela dentro a marcire.

Comunque Povia è davvero affascinante – etologicamente parlando.

Post simili

• Arrivano i barbari
  Esistono molti tipi di invasioni barbariche. Di solito le immaginiamo stile invasione dell'Impero Romano: da una parte una civiltà raffinata...
• Il Columbus Day – ovvero, festosa commemorazione dell’uccisione di cento milioni di persone
  Siamo abituati ai Giorni della Memoria, ai cippi e monumenti commemorativi, ai "Per non dimenticare", ai tragici racconti di gulag, lager, c...
• Scontro oggi, Diritto Civile domani
  di David Caratelli Quando pensiamo ai diritti civili pensiamo agli anni '60 e le marce di Martin Luther King Jr., o le battaglie non-...