C’è una frase che sta spopolando, ultimamente. Eleanor Roosvelt» : “Nessuno può farti sentire inferiore senza il tuo permesso“.
Avendo come autrice una donna, è naturale che questa frase sia recepita più naturalmente dal delicato sesso femminile, piuttosto che dal forzuto maschile. E fra i due giganteschi personaggi standard da Commedia dell’Arte che sono gli “uomini” e le “donne”, sono solitamente queste ad avere la caratteristica stereotipata della fragilità (sic).

La cosa che mi ha molto incuriosito è la stupidità interpretativa della gente.

Infatti, la maggior parte delle persone – perlopiù adolescenti o persone col cervello di adolescenti – si spiega questa frase pensando (si imposti la voce in tonalità acuta e svenevole) “Io sono un regalo preziosissimo da fare soltanto a quei pochi eletti (meglio se uno solo) che io sceglierò, e a cui con totale fiducia permetterò perfino di farmi sentire inferiore, anche se per amore non lo faranno mai; gli altri non ne hanno il diritto“. Sulla scia di “Nessuno merita le tue lacrime, e chi davvero le merita non ti farà mai piangere“, del peggior Màrquez (appartenete alla scuola dei poeti scadenti dell’America Latina insieme all’iperglicemico Neruda, il cui abuso sta falciando all’altezza del ginocchio – per poi abbandonare agonizzante sul campo – la capacità di interpretare i sentimenti delle ultime generazioni).

In realtà la Roosvelt aveva due palle di bronzo grandi come pompelmi.
La frase non è del tipo da sventolare come un fazzoletto affacciandosi alla finestra per vedere l’amato, tutt’altro. E’ un vero schiaffo in faccia a tutti. Infatti il suo reale significato è: “Se qualcuno ti fa sentire inferiore, è perché tu glielo hai permesso“.
Cioè, la malainterpretazione ha trasformato una secchiata d’acqua gelata in pastoso miele colombiano. Ha mutato un invito alla veglia attenta in un ulteriore indirizzo verso l’annullamento di sé (in qualcun altro).
La stupidità in sé non è pericolosa – anzi, la trovo molto divertente. E’ quando travolge ciò che è sano che diventa intollerabile. Quando il sonno della ragione genera mostri. Quando ci si appiglia a delle frasi snaturate per giustificare l’ingiustificabile.

Questo ragazzo sta saggiamente rivedendo le proprie interpretazioni di alcune frasi celebri.

Eleanor Roosvelt disse anche: “Il futuro appartiene a coloro che credono nella bellezza dei loro sogni“.
Quanto sarebbe bello un mondo in cui frasi belle non venissero puntualmente traviate…

Il nostro Premier ha detto che metterà in campo 30.000 soldati contro “l’Esercito del Male”.

Egli stesso lo guiderà. Ci dispiace solo che nella foto non si possa udire il “Bum bum bum bum” del Presidente del Consiglio che falcia con facilità le fila delle orde nemiche.

Licia Troisi ha già dichiarato che da questo scontro prenderà spunto per scrivere il quarantaseiesimo libro della sua bislacca saga fantasy “Cronache del Mondo Emerso“.

Di recente ho letto un libro – sulla copertina c’era scritto: poesie. Fiera autrice, Martha Lazzeri Ugolini, la quale, con questa sua raccolta, ha addirittura vinto il Fiorino d’oro.

Il titolo è estremamente evocativo: Ekstasis. Sottotitolo: nel tempio dei sogni. WOW. E non si fa in tempo ad aprire il libro che ci accoglie una spiegazione sempre evocativa, anche se molto superficiale, su che cosa significhi “Ekstasis“. Che carina. Poi, dopo due panegirici assolutamente insulsi fatti da Mario Conti e Antonio Lucchi – come fa notare Jorge Luis Borges, le prefazioni hanno il difetto strutturale di parlare di qualcosa che il lettore ancora non conosce, fornendo già giudizi e proponendo punti di vista che ne travieranno la valutazione – iniziano ad avvicendarsi i componimenti dell’autrice.

Credetemi, uno ci prova ad apprezzare certe cose, ma non è assolutamente possibile. Il fatto è che questa raccolta potrebbe essere lo stendardo di ciò che la poesia non dovrebbe mai essere, cioè un’informe accozzaglia di sinestesie inflazionate e fuochi d’artificio e bengala semantici lanciati nell’oscurità, espressione di sentimenti affatto interessanti osservati in maniera infantile, parziale e trita come con un sorriso da valletta che pensa di aver detto qualcosa di vagamente intelligente, di sofferenze che nel modo in cui sono trasmesse – anche se sei presente anima e corpo – ti bruciano quanto calore di fiamma lontana, agghiaccianti inversioni di aggettivi e sostantivi, il tutto coronato da un bombardamento a tappeto stile cluster-bomb di puntini di sospensione su cui più di una volta ho avuto l’impressione di dover scrivere qualcosa io, in quanto non lasciano in sospeso, ma tacciono qualcosa che dovrebbe invece assolutamente essere detto. Sic.

Giusto epilogo per la serie “Tutti i salmi finiscono in gloria“, nelle notizie biografiche l’autrice vanta il consenso di grandi scrittori (che buffo, però, uno ha il suo stesso cognome) e numerosi inviti da parte della Telvisione Italiana (WOW), durante i quali ha ricevuto critiche molto favorevoli anche grazie alla sua collezione di bambole antiche (WOW).

Eh… Troppo spesso si cerca di fare arte per ostentarla. Il risultato evidentemente sarà di rado arte e comunque mai arte di valore. Il fatto è che l’arte non può solo essere l’ispirazione del momento, la semplice evocazione di un sentimento vago – che quando uno stregone invoca uno spirito deve anche essere in grado di controllarlo. Non si può nascondere la propria pigrizia o incapacità nell’affinare la tecnica dietro improbabili rifiuti della forma in poesia, squallidi strascichi di Dadaismo, Espressionismo, Futurismo, Beat generation ed Ermetismo – movimenti che trovano la loro ragion d’essere solo nel momento in cui sono nati, assolutamente inadatti alla realtà attuale e che spesso, chi goffamente crede di fare poesia senza usare metro né musica, cita senza conoscere. Non è tempo per nuovi Trakl, né Kerouac, né Majakovskij. Non è tempo che risorgano Neruda a illudere le persone di certi grandi amori che poi altro non sono che miti occidentali di possesso. Questa deve essere l’era della consapevolezza, e l’arte, come sempre ha fatto, deve evolversi di conseguenza: inutile restare appesi a utopie o ideologie appassite.

In conclusione, questa “Ekstasis, nel tempio dei sogni“, è una raccolta che di certo ha un suo valore per l’autrice, ma che da un punto di vista artistico è totalmente irrilevante – il che la dice lunga sulla capacità di giudizio delle giurie dei concorsi.

Non conosco molto Cechov, quindi cercherò di esprimermi con la massima umiltà senza rinunciare alla schiettezza dell’ingenuità.

Questa settimana, alla Pergola di Firenze, c’è in scena “Platonov“, questo dramma giovanile di Cechov. Nome celebre, russo, mai visto a teatro, mi ci fiondo. Regia, Nanni Garella; Alessandro Haber nei panni di Platonov. Amo andare a teatro senza conoscere la trama dello spettacolo; se vado all’opera prima mi imparo praticamente a memoria il libretto, ma altrimenti non voglio spoiler. Anche stavolta, quindi, non avevo idea di che cosa avrei visto.

Alessandro Haber in "Platonov"

Arrivando noto subito un paio di cosette sospette: fuori c’è pochissima gente – ed è la prima! Età media degli spettatori: due secoli. Sono con tre amici, finisco la sigaretta ed entriamo. Anche nel foyer non c’è quasi nessuno. Diavolo, eravamo perfino incredibilmente in orario. Entriamo in sala e il teatro è effettivamente semivuoto. File e file deserte in platea; nei palchi, desolazione. Mai vista la Pergola così vertiginosamente spopolata.

Il sipario non è calato. Al suo posto, una pellicola di plastica trasparente che ci fa vedere la scena mentre viene allestita. Si spengono le luci, e per un attimo spero che quella pellicola resterà lì per tutto lo spettacolo. Invece viene subito tirata su. Comunque bella trovata. Appunto positivo: musiche splendide dall’inizio alla fine.

La storia di per sé vale davvero poco. “Una commedia all’italiana senza la parte divertente” ha affermato scuotendo il capo un mio amico studente di medicina. Purtroppo, dargli torto è davvero difficile. Perchè se da un lato il retroscena di ogni personaggio è tragicamente carico e profondo, in superficie la narrazione resta effettivamente un semplice guazzabuglio di corna e ubriachi. E se anche, come è probabile, pecco di insensibilità nella mia valutazione, di una cosa sono sicuro: il pessimismo di Cechov mi fa vomitare – come ogni pessimismo. Uomini senza qualità si è per pigrizia, non perché il mondo è grande, marcio e va a catafascio. Il che significa che è sempre possibile riscattarsi. Credo di più nel fervore superomistico; dopotutto, i sogni non sono merce, non portano la data di scadenza.

In conclusione: bravissimo Haber, bravissima la Generalessa, brava Sof’ja, pessimi gli altri attori; regia davvero poco presente, specie in certi punti; storia insulsa ma belle frasi sull’alcol; grandi le lusinghe di Morfeo durante lo spettacolo. Ergo il consiglio è: non andatelo a vedere, e coi soldi del biglietto compratevi invece due bottiglie di Primitivo di Manduria del 2004. Ma vi dirò un segreto. La morte di Platonov alla fine mi ha fatto rimanere davvero male.

Prossimo spettacolo in programma: Pirandello, “Così è se vi pare“, settimana prossima. C’è grande aspettativa.

Ah, quasi dimenticavo: ho letto una recensione su questo stesso “Platonov” messo in scena a Bologna,  scritta da un tal Domenico Rigotti. Si conclude con “Applausi convinti“. Non so come sia il pubblico Bolognese e che gusti abbia, ma a Firenze c’è stato un solo minuto di applausi svogliati – il tempo di rimettersi i cappotti e andare via. E ricordatevi: quando siete a teatro, tagliate la testa al toro e spengetelo, il cellulare, porca puttana. Per 10.000 anni ne abbiamo fatto a meno: a teatro, vi prego, spengetelo, niente silenzioso o vibrazione – che tanto qualcuno che sbaglia e mette la suoneria di Virgola il gattino a 120 decibel c’è sempre. Spengetelo, vi prego. Nessun errore.

Sì, mi rendo conto che parlare di Harry Potter può sembrare da ragazzine quattordicenni. Ma vi ricrederete.

Il numero di copie vendute della saga ha sfondato ampiamente il tetto delle cento milioni. I sette libri che la compongono sono stati tradotti in decine e decine di lingue. E’ il fenomeno letterario più esplosivo della storia.

Figuriamoci, è perfino riuscito a far scoprire il piacere redentore di leggere a una bella fetta della sorgente generazione di bimbiminkia pur senza essere un intrattenimento stupido come i libri di Moccia. Certo, è spesso infantile fino all’imbarazzante – specie nel solito campo amoroso – ma riesce a dare concretamente dei modelli affascinanti di integrità morale ed interpersonale che non solo suggeriscono una condotta, ma ti ci trascinano verso – il tutto alleggerito da una narrazione fluente e delicata.

E’ stato un fenomeno sociale di proporzioni globali. Prima dell’uscita di ogni volume, davanti alle librerie di tutto il mondo, c’erano file interminabili di persone di tutte le età travestite da maghi e streghe, pronte a scattare ferinamente sulle pile di copie, come fossero state acqua nel deserto. Diavolo, immaginate. Cinquanta, cento milioni di persone che bevono come ipnotizzate ciò che scrivi, totalmente indifese, pronte a recepire e fare proprio appieno ogni tuo messaggio, perfino il capriccio etico più improbabile. Leggi tutto…